читать дальшеЯ подумала, когда как не в Хэллоуин нужно повесить сюда.)
***
Я вижу, как его фигура вдалеке, шатаясь, делает несколько шагов. Смерть немного возвышается над ним. Её плащ колышется на несуществующем ветру, будто живёт своей собственной жизнью. И мне кажется отсюда, что плащ смерти вовсе не из ткани — слишком уж непоницаемо чёрный и в то же время затягивающий в неизмеримую глубину. Наверное, он сделан из самой тьмы, её обрывок, её воплощение. Смерть скрыта им с головы до ног. А что там — под капюшоном? Череп? Маска? Пустота? Как должно выглядеть что-то настолько древнее, непостижимое и могущественное? А может, у смерти, которая за нами приходит, наше лицо?
Что же видит он, почему из последних сил идёт к ней, как к финалу? Смерть не движется с места, и вдруг открывается белая её рука, невозможно белая из-под чёрного, как тьма, рукава. Ладонь тянется к нему. Дружелюбным, заботливым и немного покровительственным жестом касается плеча. Он делает последние два шага в её объятия, и дальше я не вижу его, он скрыт материей плаща.
А после рассказывает нам, что так и не смог хорошо разглядеть, лицо у смерти или маска. Оно словно вылеплено из белой глины: неподвижное, белоснежное, совсем без оттенков, абсолютно ровное. Но вылеплено так тонко и аккуратно, что, кажется, вот-вот изменит своё выражение. А может и правда маска?
Вот только глаза... молчание которых громче слов, и всё же тишина в них — безмерная. Мудрость. Истинная, изначальная суть всего. А ещё понимание и покой, который она, безусловно, даст тебе и который ты смог бы найти только у неё.
Смерть не сказала ни слова. И он ничего не говорил. Наверное, у смерти нет голоса. Он есть лишь у тех, кто в нём нуждается. Зачем ей голос? Она просто приходит, непреодолимая и незыблемая.